Осенью я всегда болею. Ну как болею, скорее замедляюсь. Становится все меньше вещей, способных достучаться до груди, в глазах виднеется усталость, а тело тяжелеет, становится неповоротливым и так и норовит кувырнуться на бочок да так и полежать полчаса. Грандиозные планы перестают будоражить и висят на руках, как намокшие перья: воде они и помогают тебе парить, но конкретно сейчас кажутся ненужным, мешающим и тормозящим грузом. Поэтому, пожалуй, сброшу их и позволю себе поосениться. Нет, не поковыляю вслед за Элджерноном и Замзой, мне и в сентябре хорошо: в душе чуть промозгло и тоскливо, но сладко, славно и уютно, а стрелка компаса на пульсе все еще показывает нужное направление. Не вижу смысла пинать себя на свершения, притворно бодриться и подобно американскому тренеру горланить на ухо "что размякла, а ну взяла себя в руки!". Насилие над собой какое-то, причем бессмысленное и особенно жестокое. Ну размякла и размякла, ничего критичного. У осени свой ритм, размеренный, это что-то природное и правильное: так что можно двигаться вяло, прокрастинировать вдоволь, привыкать к осенним листьям и пронырливому ветру. Замедлиться не значит оболотиться и застыть, остановка - это тоже часть пути, причем временная, и не нужно ждать весну, а окунуться в сейчас: все идет как хочется.